La mar de versos . Por motivo de que la poesia nunca seri­a solo la forma profunda de observar la vida, o el modo mas bello sobre expresarme.

La mar de versos . Por motivo de que la poesia nunca seri­a solo la forma profunda de observar la vida, o el modo mas bello sobre expresarme.

” sino Ademi?s la modo mas profunda sobre leerme a mi misma, sobre entenderme, sobre poner en equilibrio graficamente mi caos y desorden interior. Asi que escribo.” (Maria Prieto Sanchez)

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sabado, 29 de abril sobre 2021

“EN UN POEMA INACABADO”

EN UN POEMA INACABADO

Hojas en blanco de una noche eterna.

Apresurado rasgueo sobre pliego que atrapa el revoloteo de las terminos efimeras antiguamente sobre que se diluyan en la negrura del pensamiento.

?Que sera de estas terminos que se deshacen y se vierten al vacio…?

Por atras se caen del alma, huyen al precipicio del silencio… en un poema inacabado.

sabado, 15 de mayo sobre 2021

“- ?CIERRA LA PUERTE, ORIGEN!”

-?CIERRA LA PASO ORIGEN!

Incendio en el gloria. Madrugada sobre un viernes cualquiera.

Temblando escaso pajaros de fuego y homicidio. Temblando las cimientos de la hogar. Temblando las sirenas en un caos de oscuridad de polvo y escombros…

(Galopes sobre corazon.)

Las gritos se amontonan unos con otros taponando los silencios asi­ como las suenos.

Bajo la escalera. Con los ojos cerrados. –?Cierra la puerta madre!

–?Madre, madree, madreeee…!

El horror, el horror, el horror…

(A la totalidad de las victimas civiles, en especial a los ninos, del bombardeo de esos dias en la Franja sobre Gaza. Por la Tolerancia, la Convivencia desplazandolo hacia el pelo la tranquilidad.)

martes, 11 sobre mayo de 2021

“HACE CIEN POEMAS QUE NO TE LEO. ”

PERMITE CIEN POEMAS QUE nunca TE LEO.

A un amigo poeta)

Realiza cien poemas que no te leo… que nunca calle por las esquinas verticales de tus letras. Que no me cuentan nada las distancias que me gritan desde lo mas remoto sobre tus versos.

Todavia memoria la neblina en tus ojos de poeta ese cerco sobre tristeza que imprimias al poema, la vagabundez buscada merodeando todo el tiempo dentro de el agua asi­ como la maleza con un texto sobre Margarit abierto entre tus dedos y no ha transpirado un resplandor sobre viajero transeunte, cansado y no ha transpirado penitente, de corazon semicerrado desplazandolo hacia el pelo entreabierto.

La confin se instalo indefinidamente dentro de mis azuladas sinestesias, mi metafora barroca desplazandolo hacia el pelo fantasiosa, mis interrogaciones sin respuesta… asi­ como tu prosa sobre desnudas realidades.

Tus versos arribaron an una limite nebulosa, impredecible, emprendieron un camino con destino… hacia ninguna parte.

Permite Ahora mas sobre cien poemas, que nunca te leo.

Asi­ como la precipitacion fina sigue cayendo por el filo de unos versos… bruscamente interrumpidos.

sabado, 8 sobre abril de 2021

“A SOTTO VOCE ( EN DONDE CANTAN las SILENCIOS)”

( donde cantan las silencios)

Chirrian las goznes en la paso del ocaso. Y no ha transpirado yo me pierdo en ese lugar ingravido asi­ como etereo dentro de la tierra asi­ como el cielo a donde gravitan los graznidos de la tarde.

A lo lejos, crepita un fuego incandescente, arde el sol hacia poniente. Son latidos sonoros de un crepusculo que se desgarra, que aun nunca cicatriza en sus silencios sobre colores encendidos.

Murmullos, siseos, aleteos, leves trinos, canturreos… acomodandose.

Removiendose en un aire, ya nocturno, que se posa entre las copas de la calle desierta desplazandolo hacia el pelo las arboles sobre abril.

Rumores apagados en la diaria pompa del anochecer.

Desde su pulpito, la campana recita su rosario de viejas letanias en un coro secreto sobre vientos.

Seri­a la hora. Todo se acalla en dichos pueblos… ( en donde los silencios…cantan)

Hora sagrada carente un chillido sin sonido.

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